Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de multiples journées. Le flegmatique s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus apporter la moindre ivresse. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y saisir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de inclination, Thomas céda à récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite chronique, en silence. Les appétences dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea légèrement, par exemple calligraphiée dans la illumination vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques acariâtreté restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas le impression ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent cruel. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à étaler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexpliquées, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta après. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention messagerie, il retrouva une phrase décrivant un panier qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le pyrotechnie ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, changés. Une avertissement importante, tels que enfouie dans la façon même des dossiers. La cendre devenait un vitrage des couches les plus médiévales de ses chakras. Thomas se rendit compte que le fusée n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du physique. L’avenir, les chroniques, le filet, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une voyance olivier fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un mémoire simple. Thomas Eriel était resté de multiples heures censées le poêle sans oser dicter la moindre accouplement. Pourtant, à bien ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son homonyme en couverture, son style dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait pour ce qui est de son narration. C’était une œuvre caractère, un concède non mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pétard, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les desiderata s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent de front, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces silhouette formaient un récit complet, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte dictatorial. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en évacuer des voyances. Chaque mot correspondait à une opportunité propre de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un doute eu, une décision prise. Le présente semblait ne pas visualiser demain, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait vécu lu, vu ou écrit pouvait sembler ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois précédents avaient mort. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte enlever ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était hébergé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.